De la
nuit, émerge le matin et du silence s’échappe le réveil
des pinceaux.
Leur trace se grave sur la peau lisse des platanes, brillante sous la pluie.
Traces du passé marouflé sur notre chaire, maillon de nos ancêtres,
cordon de terre qui nous relie au fil du temps.
Est-il indispensable de « figurer » pour peindre ce qui nous lie les uns aux autres,
et nous relie au ciel et à la terre, à l’humanité ?
Lignes et Liens.
Le vert coassant d’une rainette sur le passage d’une semelle :
Couleurs.
Les violets couchants, quand ils rasent les terres ocrées de l’hiver méditerranéen.
Les rouges de mes anciens terrils crachés dans les noirs de la nuit parfois terrifiante. Enfance.
Liens du Nord au Sud
Je peins ce qui me relie au monde : les ponts, jetés d’une rive à l’autre ;
les arches voûtées, imperceptibles toits protecteurs entre le haut et le bas,
filtrées de lumières, éclaboussées.
Que vaut le souffle d’une vie sur une terre menacée ?
Des grottes à la lumière fragile, équilibre de l’entre-deux.
Où est la force d’un enfant couché entre ciel et terre quand notre terre se fissure ?
Une main tendue, faim, colère
Je peins ce qui me lie à la nature, maître d’écoute et de silence :
L’empreinte d’un olivier gravé dans le ciment d’une façade tramontanaise.
« Au bas du mur », au risque des coups, caresses d’un crayon ou marques au couteau,
notre corps n’est qu’empreintes et mémoires, corps-filtre à traverser pour en atteindre le cœur.
Matières des brouillards lourds de terre, quand ils n’arrivent pas à rejoindre la mer ;
au retour, ils glisseront le long de ces murs et ravaleront ensembles pierres et chaires
pour nous replonger dans notre temps poussière.
Leur trace se grave sur la peau lisse des platanes, brillante sous la pluie.
Traces du passé marouflé sur notre chaire, maillon de nos ancêtres,
cordon de terre qui nous relie au fil du temps.
Est-il indispensable de « figurer » pour peindre ce qui nous lie les uns aux autres,
et nous relie au ciel et à la terre, à l’humanité ?
Lignes et Liens.
Le vert coassant d’une rainette sur le passage d’une semelle :
Couleurs.
Les violets couchants, quand ils rasent les terres ocrées de l’hiver méditerranéen.
Les rouges de mes anciens terrils crachés dans les noirs de la nuit parfois terrifiante. Enfance.
Liens du Nord au Sud
Je peins ce qui me relie au monde : les ponts, jetés d’une rive à l’autre ;
les arches voûtées, imperceptibles toits protecteurs entre le haut et le bas,
filtrées de lumières, éclaboussées.
Que vaut le souffle d’une vie sur une terre menacée ?
Des grottes à la lumière fragile, équilibre de l’entre-deux.
Où est la force d’un enfant couché entre ciel et terre quand notre terre se fissure ?
Une main tendue, faim, colère
Je peins ce qui me lie à la nature, maître d’écoute et de silence :
L’empreinte d’un olivier gravé dans le ciment d’une façade tramontanaise.
« Au bas du mur », au risque des coups, caresses d’un crayon ou marques au couteau,
notre corps n’est qu’empreintes et mémoires, corps-filtre à traverser pour en atteindre le cœur.
Matières des brouillards lourds de terre, quand ils n’arrivent pas à rejoindre la mer ;
au retour, ils glisseront le long de ces murs et ravaleront ensembles pierres et chaires
pour nous replonger dans notre temps poussière.
